Minima Ruralia

Es geschah irgendwann vor Jahren im Universitätsklinikum Mannheim, im Wartezimmer vom Institutsdirektor Prof. Dr. Soundso.
Eine graue Taube flog von außen gegen die Fensterscheibe. Sie landete auf dem Pflaster zwischen dem Fenster und einem Bauschuttcontainer, blickte eine zeitlang etwas verwirrt drein und kam dann zu Fuß durch die geöffnete Außentür rein. Dann hob sie ab und flog weg von der Tür, den langen Korridor entlang. Dabei verfehlte sie den Kopf einer Schwester, die ihr entgegen kam, nur knapp. Die Schwester sagte „Huch” und hob abwehrend beide Arme.
Ich folgte mit dem Blick. Die Taube näherte sich dem quer verlaufenden Hauptkorridor – dabei wurde ich an die Szene mit der Möwe und der Telefonzelle aus Hitchcocks „Die Vögel” erinnert – und flog an der Ecke eine scharfe Kurve nach links. Mir wurde es schwindlig.
Dann sagte die Schwester auf einmal wieder „Huch” und die graue Taube kehrte zurück und flog erneut, diesmal jedoch von innen, gegen die gleiche Fensterscheibe. Auf dem Linoleumboden angelangt, flüchtete sie wieder einmal zu Fuß, diesmal jedoch in die Ecke zwischen dem Fenster und einer Betonsäule.
Ich stand auf und folgte ihr, die Krankenschwester kam nach. Ich konnte die Taube sehen, der Weg zu ihr war aber von einem grünen Hydrokulturkübel mit einer staubigen Pflanze versperrt.
„Da ist sie”, sagte ich, „ich komme aber nicht ran. Wir müssen diesen Kübel aus der Ecke wegziehen”. Dies schien aber leichter gesagt als getan, denn das Ding stand nicht auf Rollen, zu zweit schafften wir es jedenfalls nicht. Die übrigen Personen im Wartezimmer, Männer wie Frauen, stellten völlig desinteressierte Gesichter zur Schau.
„Moment mal, ich hole Hilfe” sagte die Schwester und lief weg. Sie klopfte an eine Tür etwa in der Mitte des Korridors. Ein Mann machte auf und blieb in der Tür stehen, gleich danach gesellte sich noch einer dazu. Jetzt kam auch eine Frau raus, alle drei trugen sie weiße Kittel. Sie unterhielten sich paar Minuten ziemlich lebhaft, wobei ich nur Wortfetzen wie „Taube”, „Fensterscheibe”, „Scheiße”, Dreck” und „Möbelpacker” mitbekam. Der Mann, der die Tür aufgemacht hatte, machte zwischendurch mit dem erhobenen Zeigefinger der rechten Hand mehrere Male die Bewegung eines Scheibenwischers nach.
„Rufen Sie doch den Taubenbeauftragten des Klinikums an”, rief ich laut hinterher, „der kann bestimmt helfen!”
Sie blickten in meine Richtung, die Unterhaltung verstummte. Die Schwester ging weiter, die drei verschwanden hinter der Tür. Im Wartezimmer um mich herum bedeutungsvolles Schweigen.
Etwa zehn Minuten später kam die Schwester zurück. Sie wurde von einem Mann begleitet, der eine Werkzeugkiste mitschleppte und gerade dabei war, sich gelbe Gummihandschuhe überzuziehen. Er trug außerdem einen grauen oder grünen Kittel, an die genaue Farbe kann ich mich nicht mehr erinnern.
Ich galt mittlerweile wohl als eine richtige Autorität in Sachen Tauben, denn die Schwester fragte mich, ob die Taube noch da wäre. Das bestätigte ich.
Mehr bekam ich von der ganzen Chose nicht mit, denn ausgerechnet in diesem Moment wurde ich zur Untersuchung hereingerufen.
Als ich damit fertig war und zurückkehrte, stand der Kübel nach wie vor an seinem Platz, von der Taube und von den beteiligten Personen hingegen war nichts mehr zu sehen.
Und jetzt weiß ich nicht, ob die Lösung dieses schwierigen Problems vom Tauben- oder vom Hydrokulturkübelbeauftragten des Klinikums herbeigeführt wurde.
Wie dem auch sei, der Kittel, die Werkzeugkiste und die Gummihandschuhe ließen bei mir die Hoffnung aufkommen, dass die Befreiungsaktion fachmännisch durchgeführt wurde.

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S-a întâmplat cândva în urmă cu câţiva ani la Clinica Universitară din Mannheim în sala de aşteptare a directorului Institutului,  Prof. Dr. Cutărică.
Un porumbel gri se lovi pe dinafară de geamul ferestrei. Ateriză pe pavajul dintre fereastră şi un container cu moloz, privi o vreme cam derutat în jur şi intră pe jos prin uşa deschisă. Apoi decolă şi zbură în direcţia opusă uşii, de-a lungul coridorului. Rată cu puţin capul unei surori care îi venea din faţă. Sora spuse „vai!” şi ridică ambele braţe în semn de apărare.
L-am urmărit cu privirea. Porumbelul se apropie de coridorul principal, aflat de-a curmezişul – chestie la care mi-am amintit de scena cu pescăruşul şi cabina telefonică din „Păsările” lui Hitchcock – şi descrise la colţ o curbă strânsă spre stânga. M-a apucat ameţeala.
Apoi, sora exclamă din nou „vai!” şi porumbelul gri reveni şi zbură din nou, de data aceasta din interior, în geamul ferestrei. Ajuns pe podeaua de linoleum, se refugie din nou pe jos, acum însă în colţul dintre fereastră şi o coloană de beton.
M-am ridicat şi l-am urmat, sora veni şi ea. Puteam să văd porumbelul, dar accesul îmi era blocat de un uriaş ghiveci verde de hidrocultură, care conţinea o plantă prăfuită.
„Acolo e”, am zis, „dar nu ajung la el. Trebuie să tragem ghiveciul din colţ.” Lucru uşor de spus, dar mai greu de făcut, deoarece chestia nu era pusă pe role, în orice caz, în doi n-am reuşit. Restul persoanelor din sala de aşteptare, bărbaţi şi femei, afişau mutre complet dezinteresate.
„Un moment, chem ajutoare ” spuse sora şi plecă. Bătu la o uşă aflată cam la mijlocul coridorului. Un bărbat deschise şi rămase în uşă, după care mai apăru unul. Apoi apăru şi o femeie, toţi trei purtau halate albe. Discutară aprins câteva minute, la care eu nu am prins decât câteva frânturi ca „porumbel”, „geam” „rahat”, „gunoi” şi „hamal”. Tipul care deschisese uşa imita, din când în când, cu degetul arătător de la mâna dreaptă ridicat, mişcarea unui ştergător de parbriz.
„Chemaţi Însărcinatul pentru Porumbei al Clinicii” le-am strigat, „ăla precis vă ajută!”
Au privit în direcţia mea şi conversaţia a încetat. Sora a pornit mai departe, cei trei au dispărut în spatele uşii. În sala de aşteptare din jurul meu, tăcere semnificativă.
După cam zece minute sora s-a întors. Era însoţită de un tip care căra o ladă cu scule şi tocmai îşi trăgea pe mâini nişte mănuşi galbene de cauciuc. În afară de asta, purta un halat gri sau verde, nu-mi mai amintesc bine culoarea.
Trebuie că între timp ajunsesem să fiu considerat o adevărată autoritate în domeniul porumbeilor, deoarece sora mă întrebă dacă porumbelul mai este acolo. Am confirmat.
N-am mai prins nimic din toată chestia, deoarece tocmai în acest moment am fost chemat înăuntru pentru consultaţie.
Când am terminat şi am revenit, ghiveciul se afla la locul său, nici urmă însă de porumbel sau de persoanele implicate.
Ei, şi acum nu ştiu dacă rezolvarea acestei probleme grele este datorată Însărcinatului pentru Porumbei sau Însărcinatului pentru Ghivece de Hidrocultură al Clinicii.
Oricum ar fi, halatul, lada cu scule şi mănuşile de cauciuc îmi trezesc speranţa că acţiunea de eliberare a fost executată în mod profesional.